А нам всегда чего-то не хватает -
Зимою лета, осенью весны,
И от судьбы дары не принимая,
Мы ждем своей особенной поры.
Проходит жизнь, меняя все вокруг,
Цветы, еще храня касанье губ,
Напоминают нам далеким белым цветом,
Что было всё, но как-то утекло из рук,
И кануло в безвременную Лету...